Ci sono volte in cui si è talmente immersi in una situazione da non rendersi conto che si continua  a ragionare sulla base di parametri limitati, come un pesce rosso convinto che il mondo sia circolare, trasparente e sbattendoci il muso sopra faccia toc.

Per questo a volte bisogna uscire dall’acquario, e porsi in una prospettiva nuova, o semplicemente diversa. Osservarsi come ci osserverebbe uno straniero. Con lo stesso stupore.

Ero immersa in questi pensieri quando stufa di sentire parlare di harem, di sultani e di odalische compiacenti mi è venuta una irrefrenabile voglia di rileggermi La terrazza proibita di Fatima Mernissi, un’autrice marocchina che amo molto. In questo libro lei racconta della sua infanzia in una vecchia casa della medina di Fès. Una casa dove le donne avevano uno spazio riservato, e protetto dall’esterno, in cui è difficile entrare, ma anche uscire.  L’harem appunto, parola che in arabo deriva dalla radice harama che vuol dire proibire, vietare. In questo spazio chiuso le donne della famiglia vivevano una vita scandita da ritmi estranei allo scorrere del tempo fuori dalla casa, dove l’unica evasione possibile era quella della parola, dell’immaginazione, del ricordo. Parlando, inventando storie, facendo teatro, pensando, le donne sopravvivevano a questa infinita prigionia.

Nel saggio successivo L’harem e l’occidente , Fatima Mernissi racconta del suo personale viaggio, fisico e intellettuale, nella concezione dell’harem in occidente. Fu durante le conferenze di presentazione del suo libro, infatti, che si rese conto che i giornalisti che la avvicinavano avevano dell’harem l’immagine lasciata dagli orientalisti. Un’immagine di lascivia pigra e rassegnata, un’offrirsi al sultano di donne disponibili al piacere, una immobilità dei corpi, una mollezza, rappresentata da un osservatore che spii dal buco della serratura.

In realtà nell’harem non c’era questo. Piuttosto c’erano tensioni, lotte di potere, intrighi, complicità e vita, anche se confinata. E il sultano doveva fare attenzione al suo harem, perché all’interno c’erano donne prigioniere, ma non certo remissive. Donne potenti, e attive, a modo loro.

Ogni volta che si rinchiudono le donne in uno stereotipo, in un palazzo, in un ruolo, lo si fa per paura di questo potere. Si cerca di neutralizzarle. Di spaventarle. Di far credere loro che non ci sia altra soluzione.

L’unica evasione possibile allora è quella della parola, dell’immaginazione, del ricordo. E’ così che Sherazade salva il sultano dalle sue ossessioni e salvando lui salva anche le altre donne dalla morte.

Oggi siamo davanti a un altro fraintendimento.

Si sbircia da un buco della serratura dentro un finto harem di odalische compiacenti e passive.

Mentre invece è un luogo di intrighi, di manipolazioni, di giochi di potere giocati attraverso i corpi femminili.

E intanto  le donne sono prigioniere dell’ossessione del sultano.

Perché è questa la verità. Che tutte ormai siamo prigioniere di un enorme harem, in cui non è più possibile essere normali, pensare di avere diritto a usare la propria intelligenza, le proprie forze, la propria energia.

E l’unico modo di uscirne è ancora la parola, l’immaginazione, il ricordo. Come Sherazade.